Стихи...Как невысказанного груз,
того, чем не делятся с первым встречным
в обычной беседе. Как тайна уст,
что сомкнуты долгий дорожный вечер
в вагонном купе. Но дают читать
книжонку, тетрадку, салфетку даже...
Посмотришь - там скомканная мечта
жива еще. Рыцарь... Грустит. Отважен.
А так и не скажешь...Портфель, костюм,
без лат и без лошади. Безоружен.
Сквозь буквы мерцает пытливый ум,
поскольку охрип и слегка простужен.
А глянешь внимательней - еле жив,
и боли - по полной, не видно донца.
Качает...И свет от стихов дрожит,
как будто в слова он запрятал солнце.