Густые пятна взвеси на холсте,
Сырая слякоть облака палитры.
Художнику, поэту, хоть он где,
Не ведомы пробирок миллилитры.
Он обойдет все тонкости наук,
И лихо обыграет в прятки ветер.
Ничто его, не остановит вдруг,
Поскольку луч, проникновеньем светел.
Ему дана свобода меж строками,
И погружение на дно холста.
Смотреть сквозь измеренье уголками,
Осеннего, дырявого листа.
Их образы незримо искусят,
Ведя сквозь пламя дивного блаженства.
У творчества особой стати склад,
Недоказуемого совершенства.