Не думал я, что стану, вдруг, поэтом,
Да и не стану им, поверьте никогда.
Мне написать бы строк немного летом,
Хочу, чтоб тёплая струилась вновь вода.
Поэт старается писать лишь о Высоком,
Витиевато, да с набором чудных слов.
А я пишу с душою, да наскоком,
Не надо мне срывать с себя оков.
Мне хочется, чтоб душу грели строки,
Чтобы они журчали ручейком.
Чтоб не выдавливали из тебя все соки,
Всё это напишу в ночи тайком.
Я не вымучиваю стих фильтруя рифмы,
Раскладывая их, как в нотном букваре.
Возможно, есть в поэзии и Нимфы,
А может быть молитвы в алтаре.
Нет одинаковых поэтов, точно знаю,
Как нет и правил написания стихов.
Лишь написав стих, тут же засыпаю,
И попадаю в царство дивных снов!
14.12.2017 год.