Материи не выиграть вчистую…
Оставив первородство за идеей,
Порою глина мастеру диктует,
Горшок ему ваять иль Галатею.
И он ваяет, гений подневольный
В гончарном круге собственного ада.
И стиснув зубы, шепчет: мне не больно!
Не больно мне… не больно-то и надо...