Мчать роки, як дикі круторогі,
Сиплють іскри на хрещатий шлях,
Попри все життя – самі дороги,
Шкода – не вертають у роках.
Кам’яні стовпи на перехрестях
Для рекламних банерів здають.
Що за ними?! Шана чи безчестя?!
Взнають тільки ті, які дійдуть.
Паросток у гущавині лісу
Не чекає листову кулісу,
Що поробиш, світла там замало,
Але так йому насіння впало.