Не до стихов мне, чахну как трава;
Душа кривится в жалком одиночестве.
И как трава, здесь чахнут и слова,
В своём, но неудавшемся пророчестве.
Однако свет в окошке всё же есть,
Он как лампадка, светит в темноте.
И вот от света мне приходит весть,
Что будет финиш этой пустоте.
Стихи польются снова через край,
И рифма, как военный, станет в строй.
Писать стихи ты только не бросай,
Они тебе ниспосланы Судьбой.