(из цикла "Вариации")
Мир на краю...
Банально до изжоги.
Но что поделать, если это так.
Вот и плыву на узенькой пироге,
везу товар индейцам на пятак.
Они вчера топор войны отрыли,
опять в герои хочет молодёжь.
Ну, я винчестер отряхнул от пыли
и на ремне поправил старый нож.
На Чингачгука слабая надежда.
Он постарел, но нравом – тот же бык.
Кого-нибудь по глупости зарежет,
а что потом?.. Потом – совсем кирдык.
А я хотел отправиться в Европу,
купил билет, но сняли с корабля.
Мэр говорит, что без меня им – опа!
Я им в ответ сакральное: – Ну, бля!
В ногах бутылки булькают призывно –
с вождём дела под виски перетрём.
Скажу: – Какого... ты балуешь сына!
А дальше... Дальше будет всё путём.
Ножи и бусы, зеркала и порох...
Вождю – камзол, что мэр презентовал.
Напьёмся и такой устроим шорох,
который мне не описать в словах.
Плыву... В мечтах – Венеция, каналы
и – паста, пицца, кьянти... Ё-моё!
А рядом параллельно пролетало,
присвистывая, острое копьё...