Будет и на нашей улице праздник,
Если эта улица, конечно, наша.
И образ знакомый тебя ненавязчиво дразнит,
А в голове звучит «Заздравная чаша»;
На правом плече сидит Ангел под одеялом,
Одетый в балахон и белую шапку,
На левом- мнётся от безысходности Дьявол
И хитро с прищуром потирает лапки.
Ты как флюгер, гонимый ветром,
На восток или запад держащий курс.
Я как старое-старое ретро-
На твой безупречный вкус.
И на нашей улице праздник будет,
Если эта улица, конечно, будет нашей.
А по улице табунами шастают люди,
Глядя в пропитые лица вчерашние.
Зачем они пили? Что пытались забыть?
Какая разница, если у них не вышло.
Им волками на луну осталось только выть,
Чтобы кому-то где-то было слышно.
Будет праздник и на нашей улице,
И будет улица совместно счастлива-
Лишь бы улица простила одной умнице,
Что та так ошиблась опасливо...