здесь только сны убийственной волной
уводят строки вслед за прежним мной,
туда, где стих наивностью небрежен,
где в мгноточьях весь безумный мир,
где каждый первый мим, поэт, сатир.
и где сюжет банальностью разнежен.
я снова здесь. вдыхаю каждый миг,
стирая грань, выписываю штрих
для будущих к земле прикосновений.
и пробуждаюсь, полон прежних сил,
слепой писака средь чужих могил,
свидетель прошлых в будущем затмений...
стихам изложен зимний некролог,
как будто бы их проклял снежный бог,
слегка хмельной, в заоблачной таверне.
а за окном все та же тишина,
мороз и ночь. и свет луны лица.
паденьем звезды тонут в неба скверне.
а боль ложится в сердце не спеша,
тупой иглой придуманного лета.
и паром выдыхается душа...
туда, где ангел ждет во тьме поэта.