Искусство это не для всех.
Для всех это писать стихи, рифмуя на глагол,
Читать Донцову, кушая десерт,
И попивать пивко, смотря футбол.
И вот такие, Пушкины с Толстыми,
Считаются великими умами пост-модерна.
Они возвышены, легки, ранимы,
Порой с повадками интеллигента.
Их души, как и тело, пахнут мертвечиной.
В них нет огня, он так давно затух...
Что в их душе, поистине звериной,
Нет и намёка на наличье чувств.
Но я зажгу огонь в пустеющих сердцах.
Печальные уроды пост-модерна,
И вашу душу я сожгу до пепла,
Как в 45-ом мы сожгли Рейхстаг.
А тех, кто вновь не сможет загореться,
Отправятся на каторгу, а может даже в печь.
Поэтому вам, милые пост-люди, никуда не деться:
Биенье сердца иль электропечь.