Вы говорите - огурцы,
А то, что видится за ними, -
Под куполом печальный цирк,
К луне подброшенное имя.
Вбирая, как чудесный плод,
Всю соль, весь этот скучный уксус
Продаж и праздничных щедрот,
Неприготовленные к пуску
Ракеты смотрят в небеса
Дырявые под звуки песен,
И то, что Он в ответ сказал,
На белую походит плесень.
Быть может эти погреба
Придуманы для наших банок,
И жизнь по-прежнему груба
Для тех полуночных гулянок,
Томатный сок течет из ран,
Войны ненастоящей дети,
Свой прикрывая стыд и срам,
Фонариком под ноги светят.