Свинья не выдаст, не продаст,
не склеит вновь осколки лета
вот так и будешь без прикрас
халтурной копией поэта.
Она не купит, не сошьет,
то денег нет, то мало света.
Ее куда-то унесет,
уже не видно силуэта.
Напрасно плакаться и ждать
у моря синего погоды
и никуда не убежать
от монстра, что зовется "годы".