Водой холодной и ржавой краской
плеснула осень туда, где лето
цвело и пело. Туманом грязным
залила место, что им согрето.
Отбила марши озябших листьев,
сорвав с деревьев сырых лохмотья,
на солнца запах, ей ненавистный,
ветров морозных спустив поводья.
Испачкав воздух дождливой пылью,
зарыла небо в промозглых тучах,
и в слякоть ночи, расправив крылья,
взлетела саваном тьмы колючей.
Мир канул в бездну её могилы,
на тонкой грани зимы и лета,
сопротивляясь что было силы,
но не надеясь увидеть света.