Я и в предсмертной икоте останусь поэтом! (с) Цветаева
я сижу и курю в ожидании нового года.
сколько верст я прошел, чтоб вот так одиноко сидеть.
отражаются в водах ночные огни небосвода
и дрожат, как поющие чаши, круги на воде.
сколько лет я бродил, не найдя путеводного места,
на котором бы мог на мгновение дух отвести.
и сейчас вот сижу в своем старом изношенном кресле,
чтобы после от сна отряхнуться и снова пойти -
в никуда. а куда же еще направляться поэту,
для которого мир - золотые глазницы тельца,
отражающие все пути, что в болото одеты,
как последнюю гавань распятого в теле крестца?
направляемый солнцем и сбитый с дороги следами,
что оставил я сам неизвестные годы назад,
осознал я одно - что ходить по вселенной кругами -
это истинный путь в новогодне украшенный сад.
пусть меня и не встретят в саду, как написано в книге,
только все-таки я непременно туда добреду.
и хотя я не нужен ни вольным, ни загнанным в иго,
а я все же останусь поэтом и в смертном бреду.