Поэт на балконе курил «Беломор»
и кофе любил с пирожком;
мажором всегда побеждая минор,
в божественный верил закон -
что только любовью тоску победим
и только улыбкой – ханжу.
Сказали, что умер, а он невредим
(не стал говорить – «Ухожу!»)
в том мире весёлом, где звёзды – для всех,
где спорят Петрарка и Дант,
где чистого разума грецкий орех
и добрый старик-комендант
разводит кометы по разным путям,
нет зависти, рейтингов, скреп.
Врачи там суровые не запретят
вино или вольности хлеб.
Поэт научил нас шутить над собой
и в битву бросаться, и ждать,
когда на вопросы ответит прибой,
берёзы зелёная прядь;
пока мы спешили, он медлил – в ответ,
пока суетились – творил.
Ну что с него взять? – сочиняет сонет,
прогуливаясь в Тюильри
одной из Вселенных, где можно без виз
и нудных анкет обойтись.
Сказали, что умер, – а вышел на бис,
как самый отпетый артист.
Теперь не пугает его диабет,
а Моцарт – уверен – при нём.
И скажет Земля: «До свиданья, Поэт,
спасибо за царский приём!»
12.2017
Дмитрий Ильин (23.05.1947 – 7.11.2017)
2008, фото О. Мазур