Больше не осталось весны, ты слышишь, мама?
Нет давно уже, мама, войны, остались шрамы.
Я уже большая сама – мне двадцать восемь,
Я понаписала тома со словом «осень»,
Я поуходила "навек", повозвращалась,
Мне притормозить бы свой бег, хотя бы малость.
Мама, я к своим сорока – хоть каплю, лучше?
Может, стала крепче строка? А может, круче
Пишется с годами сюжет? Ценнее опыт?
Может быть, плавнее мой жест и тише шёпот?
Мама, мне уже пятьдесят. Ну, правда, хватит.
Может у меня быть свой взгляд? Мужик в кровати?
Может у меня быть весна в январской стуже?
Как-то научилась сама готовить ужин,
Как-то дожила до седин в своей светёлке,
Но-шпа? Валокордин? Их нет на полке.
Что же, что суставы скрипят в конце программы?
Я уже старше себя, ты слышишь, мама?