Мотылёк умирает,
не читая
сакрального текста
о рождении новом,
жизнь листает
крылом,
пока живо оно и здорово,
две недели, чуть боле,
он волен
крестить окоём
шелковистою матрицей крыл,
если раньше его, как вредителя мы не убьём,
наших книг он не знает,
в них
вникать не умеет,
но зато сколько мигов живых
через взгляды в сердца наши сеет...
Кто, ответьте,
следить за полётом его не любил,
забывая
о смерти?!
С танцем маминых рук в нашем детстве над тестом
мучнистостью схожий,
луговой микро-ангел, проповедник полёта свободного Божий...
Мотылёк умирает, не читая сакрального текста
о рождении новом,
жизнь листает крылом, пока живо оно и здорово...