Дом покосился на дорогу
И в землю врос на два венца,
И, видно так угодно богу,
Что деда нет и нет отца.
И сад черёмухой душистой
Весной как прежде не цветёт,
И в подворотне кот пушистый
Меня давно уже не ждёт.
И мётлы там никто не вяжет,
И не плетутся короба,
И ось тележную не мажет
Хозяин около столба.
И не слыхать пилы-двухручки,
Грызущей звонко толстый кряж,
Трава кругом, бурьян, колючки,
Стоит, горюет домик наш…
Он пережил свою стихию:
Дожди, метели и ветра,
Он помнит бабушку Марию
И помнит дедушку Петра…
Не видел он мужские руки
Коль посчитать, так сорок лет
И постарел видать от скуки
С тех пор, как с ним простился дед.
А дед прощался молчаливо
В гробу сосновом у ворот…
Теперь черёмуха тоскливо
Без деда сохнет, не цветёт…
Я детством связан с Домом этим –
Стою, смотрю и в горле ком…
А он меня укором встретил
В родной деревне деда Дом…
Понять стараюсь – в чём же дело?
Все эти годы наяву
Живу в Ялунино лишь телом,
Душой в Вогулке я живу…
19.12.2017