Нет ни одного предмета, который был бы непоэтичен, как скоро поэт сумеет как следует им воспользоваться. /И.В. Гёте/
Поэт спокойно, без волнения, ловил стихов мелькнувших суть.
«Сколь мимолетно вдохновение! Как важно Музу не вспугнуть!»
Летят слова - птенцы несмелые, из-под пера, как из гнезда.
Построчно он рукой умелою их рассадил на провода:
…Такая даль необозримая, и небо, словно бирюза.
Лошадка пегая, любимая, домчит меня за полчаса
К простой избе, что на окраине, и всем заметна с большака.
В ней, несмотря на время раннее, ждёт та, что сердцу дорога.
Вся истомилась в ожидании, и нетерпения полна,
С утра мечтает о свидании, украдкой глядя из окна.
Округу белою порошею укутал ночью снегопад.
Сбежит с крыльца моя хорошая, одарит, бросив нежный взгляд…
- Ещё подумаю над строчкою, - решил поэт, - ведь вот в чём суть:
Увидел скатерть с оторочкою - представил в поле санный путь.
Быть гениальным – утомительно, от рифм нигде спасенья нет!
Но чем занять себя, действительно, пока жена подаст обед?