Из года в год - одно и тоже,
Реальность давит, не уснуть...
Суровость дней, всё также гложет,
Я не могу понять - в чём суть?
И сам себе же отвечаю:
Всё это, просто - жизни бег...
В котором томно утопаю,
Идя на дно душевных рек.
В котором, с каждым днём - взрослею,
И вот он, новый человек,
Старик седой, меня мудрее:
Есть время, но...
Меня в нём
нет.
© Шевченко М.Р.