это спросонья болит без причин голова,
вяжутся мысли предутренней острой тоскою.
это бессонница, нежно рифмуя слова,
строки диктует, моей управляя рукою...
кофе налит в затрапезную чашку зимы,
черный на белом, сюжетец, достойно банальный.
скальпом засохшим поникли в вазонах цветы,
снег за окном все такой же, наивно хрустальный.
и на призыв дописать свой не начатый стих
я, встрепенувшись, накину на плечи печали.
город снегов подозрительно поздно затих,
будто застыв леденящим живых изваяньем.
странно, слова, снова льются незримым ручьем,
тихо ложась в ламинарность потока сознанья.
я затерялся в круженьи с зимою. вдвоем.
душу раскрыв, растворился в ее мирозданьи.
это спросонья. и даже будильник, дурак,
вновь не завел, понадеявшись лишь на предчувствья.
только в ладони, кровавой отметиной, знак -
перья пегаса... осталось немного.
проснуться.