Вершитель горестных вершин
не видит неба голубого.
Он, словно внутренний кувшин,
себя не ведает иного.
Он хмурость дней, как жар, хранит,
ей воздвигает пьедесталы.
Корявость жизни, как магнит,
влечёт в пустые идеалы.
Реальность - муха. Поза - всё.
Он в артистическом экстазе
творит бездушие своё
всей красоте в противофазе.
Искусством он зовёт мираж
и антураж больших помоек.
И, как творец, он входит в раж
от безрассудств тупых попоек.
Он - очень чуткая душа:
разгон в нервоз с пол-оборота.
Он любит каяться, греша,
для смака мрачного полёта.