На душе - груз проблем, тяжесть ноши...
Убивают раздумья в ночи,
Я хотел быть, когда-то, хорошим,
Я хотел, но не стал им... увы.
Тех, кого осуждал, когда-то,
Понимаю теперь... Не виню,
И прощенья прошу виновато,
За "зелёность" пред ними свою.
Я скорблю так о том, что не зная,
Их путей - осуждал... Но и сам,
В эти сети попал... Понимая,
Безысходность - страшнейший капкан.
Мне не выбраться, я - погибаю...
Утопаю в безрадостных мыслях,
Сам в себе днём и ночью стенаю,
Днём - улыбка, в ночи - с миной кислой.
Среди стен одиночества - эхо...
Слишком громкие мысли пронзают,
Очень близок сейчас Чехов...
Что в душе сам себя убивает.
Может, чаю попить... Повеситься?
Я не знаю... Не мил свет,
Я хотел бы сейчас встретиться...
Уважаю себя?... Нет.
Вы, великие люди - несчастны,
Маяковский, Есенин, Блок...
Все старания сердца напрасны,
Помня ваш тот конец, итог.
Я бы с вами - по барам, по бабам!
Для души... Боль убить... За всех,
Убивая себя едким самым,
Тяжелейшим грехом из всех.
По девичьим деревням, поместьям,
В кабаки дебоширить, друзья...
Вы великие? Ну, честно...
Может вы. Но увы, не я.
Ах, Ахматова - милая птичка,
И Цветаева - вечный родник,
Для меня обе вы - сестрички,
Сердца слышу ваш томный крик.
Да, я слышу ваш мрачный голос,
Доносящийся с пыльных страниц,
Мне вовек не собрать хворост,
Растопив на душе ледник...
Ваших лиц не увижу в мире...
В этом точно, но там? Возможно,
Ещё встретимся, мир - шире,
Ведь мгновение так ничтожно...
Но не здесь, где все врут безбожно,
Не укрыться от их рук...
Я стенаю, молю - Боже,
Ты не дай наложить рук!
Хотя, что мне... Чудак, и только,
И вся жизнь - это горький крик...
Я трава, увядаю... Сколько?
Мне осталось идти... В тупик.
Захожу. Остаюсь. Спячка...
Наступила души... В бою,
Проиграл я судьбе. Значит,
Мне бы лечь... Но стою. Стою...
Каждый вечер хандрю, снова ломка...
По природе рождён несчастливым,
Всё вокруг ощущаю - тонко,
Утопая в волнах залива...
Облака все плывут над главою,
Солнце светит... А ветер дует,
Я смотрю, я один... В суе,
Солнца луч своим ликом чарует.
Только боль давит душу, сжимает,
Комом в горле стоит, нету сил...
Я устал. Так устал... Подыхаю,
Мир людской безразличьем убил.
В моём внутреннем мире - лишь пепел,
Все мечты и надежды огнём,
Опалились, унёс их ветер,
Проливаясь в стихе дождём...
Грусть во мне, задыхаюсь... Больно,
Крик немой и по венам - скорбь,
Как в насмешку по ранам солью,
Выстрел точный - по сердцу дробь.
То судьба, насмехаясь - играет,
То ли мир развлекается так...
Почему, для чего? Я не знаю,
Видно, просто вся жизнь - косяк.
Как ошибка природы, проблема,
Не такой как они... Другой,
От того вся Вселенная - гневна,
Не даёт обрести покой?
Я с рождения миром не понят...
И не принят своим... Здесь чужой,
Пусть меня эти люди хоронят,
Лишь в душе мёртв, но дух - живой.
Я простой... Не из лжи и фальши,
Мне всего-лишь хотелось - любви...
Убежать бы, как можно, дальше,
Дверь добра отыскав в пути.
Чтобы, точно уже - не нашли...
Новый мир, как приют тепла,
Ни единой несчастной души...
Где мы вместе... Где всё - так.
Прокричаться... И станет легче,
Не на долго, но всё же, проще...
Я ору... И здесь хвастаться нечем,
Всё-равно смех людей - жёстче.
Ваша колкость, цинизм - это маска...
Эта злоба, за злобой - страх...
Вы боитесь себе признаться,
Что в душе только лишь мрак.
Вы не видите... мне - плохо,
Разрываюсь внутри - как снаряд,
От рождения, с первого вздоха...
Я кричу... И кричать буду так,
Пока, видимо - не примет Ад,
Упокоит меня от люда...
Воздух мира... и тот - яд,
Я смогу. Я сбегу отсюда...
...и жить буду, пока - не забудут,
В мире том... долгожданного чуда.
© Шевченко М.Р.