* * *
Собор, огромный, чёрный, в зимнем Лунде
всё реет мрачным абрисом в душе...
Какой тебя судьба отдаст секунде
и на каком нежданном вираже?
Но снег хрустит - дышать и верить легче,
и ты, сквозь синий вечер пешеход,
влюблён в глаза окон, в деревьев плечи,
и тайный алгоритм тебя ведёт
к ступеням храма, к шведскому порогу,
где башни в стратосферу Лунд-чернец
возносит и смиренно дарит Богу
зажжённых свечек Праздничный венец.
В космическом соборе пахнет хвоей,
мерцает в яслях сено Рождества,
и свечек огнеглазье золотое
являет дух живого существа.
Но вдруг средь гулкой стыни отголоском
настигнут слух удары молотка,
вздымая по-над гиблым перекрёстком,
в пространстве, ставшем на секунду плоским,
чад гарпии, угар еретика...