Толпились авторы,
Как загнанные кони
Без всадников..
В погоне за успех.
Ах, тяжелее нет иной погони
И призрачней..,
Как новогодний снег.
Украшены воздушной мишурою,
И конфетти так денежно летит,
Но праздник отойдет
И вновь душою
Наш автор не на шутку
Загрустит.
Но,как же быть,
Не может он иначе
Его томит, в нем ноет
Его боль..
Которая, да, пусть-
Его дурачит,
Но он , читатель ,
Хочет быть с тобой.
Он рвется из обыденности -
В зримость
Иных просторов..,
Тех,где он гулял.
Был счастлив,целовался с милой..
И, где её, возможно, потерял..
К весне и осени
Он вам добавит красок,
Под прошлую войну
Подставит грудь..
И проползет окопом,
Мерзлым, страшным,
Чтоб тихо умереть там где-нибудь.
Напевы чистые достанет вам
Из детства,
Ручьем , дождем
Вам упадет в глаза..
Ах, автор,
Ну,куда же деться...
Пусть не читатель знает-
Небеса !
Успех ! Смешно лукавить..
Нужен!
Наш автор без него чуть жив,
От слез ослеп
И с головою - не почти-
Не дружен...
Но он готов таким и быть...
Поэт!