Уже декабрь. Год быстро пролетел...
Пишу тебе зачем-то, будто снова
твой тонкий юмор - сущего основа,
вернётся бумерангом... Тсс! Ни слова:
не стоит нам касаться этих тем.
Не повторить былого, да и время
готовит, что ни день, иной подвох.
А что во мне? Мой бедный Бобик сдох?
Иль, напитавшись разуменья крох,
опять чудит, надеждою беремен?
Ответов нет. И мир уже на грани,
зло встало над добром, в почёте ложь.
А я все та же: как ты ни итожь,
терпимее не стала ни на грош -
раба любви, привычек и желаний.
Поток времён затягивает в бездну,
всё выше гребень волн, девятый вал
вот-вот накатит... Где же та скала,
что станет камнем во главе угла*,
казавшимся доселе бесполезным?
* * *
Оборвано письмо на самом важном,
уплыв в туман корабликом бумажным.
*"камень, который отвергли строители, сделался главою угла" - Пс. 117
Издано.