Всё было, было у меня –
и дом, и дерево, и детство,
и серый пепел из огня,
доставшийся одной в наследство.
Был день дремуч, и ночь темна,
и память подо мной ходила,
как пустота, как тишина,
и как ослепшее светило.
И лба встревоженная гладь,
и сердце, что неровно билось –
всё было – не за что роптать,
и ничего не позабылось.
Всё было – как ему не быть –
мальчишке на туманной зорьке,
что в реку опускает нить!
И слышно птицу на пригорке.
И лето – на десятки лет,
и глаз неодолимый омут.
И виделось – не будет, нет,
едва ли будет по-другому.
Но всё, что быть ещё могло,
оборвалось, как край дороги,
заледенело и сошло
под свежий холм. Один – из многих.
В костёр – и сучья, и листву.
А я всё повторяю – было,
всё это было наяву,
всё это я до дна любила.
Но темень дышит из огня,
и только ветер пламя будит.
И уголь смотрит на меня,
что домом никогда не будет...
(20.12.17.)