"...Мы попали в перестрелку,
Мы отсюда не уйдем."
М. Светлов
Он едва дышал от боли,
Но держался молодцом.
И Луна плыла над полем
С перекошенным лицом.
Я волок его за шкирку,
Он чуть слышно простонал:
- На мою похожа Ирку
Эта самая Луна.
Падал снег и тут же таял,
Кровь сочилась сквозь бинты...
- Что за Ирка? Кто такая?
- Девушка моей мечты!
Я хотел её сосватать
Год назад ещё - в маю...
Не судьба, видать, облапать
Ирку бедную мою!..
Поле было слишком длинным.
Слишком долгим был наш путь.
Рядом с ним я лёг на спину
Чтоб немного отдохнуть.
Канонадой ухал запад,
Заревом светился юг...
- Доползем, и будешь сватать
Ты любимую свою!..
В лунном свете ликом светел
Он лежал совсем другой...
В лунном свете я заметил –
Пар не шёл из уст его,
Не сипела вздохом дырка,
По груди не шла волна...
И на нас глядела Ирка
Под названием Луна…