Эти прогулки по сизому зимнему лесу...
То ли туман, то ли на вырубке жгут стволы.
Оттепель. Тихо. Проталины, как порезы.
Низкие своды неба соснам малы.
Крикни – и эхо утащит голос в свои лабиринты –
ржавые буреломы, лежалый снег
и, рассыпаясь между ветвей артритных,
спутает звуки, притащит вороний смех.
Тянется вслед за ветром трава сухая.
Горечь и холод... Эту покорность, веру в тепло и свет
вместе с далёким дымом костра вдыхаю...
Мне слишком много зим, слишком мало лет...