Хочется успеть всё сразу и судьбе наперекор.
Но однажды едет разум и срывается мотор.
Это вам не стометровку пробежать на склоне дня.
Нужно сделать остановку. Нужно что-нибудь понять.
Тятя, тятя, в наши сети, в наши сети там и тут…
Ветер дует на рассвете, волки зайчика жуют.
Вдоль реки идут ребята с полотенцем в рюкзаке.
(Это всё была цитата, просто крутится в башке)
До утра ещё дожить бы, мчится время, крутит шар.
Сядьте. Встаньте. Не дышите... Перестаньте не дышать!
Вот вам белая пилюля, вот совет прекрасный наш –
и – вперёд отсюда пулей, и – на старт, вниманье, марш!..
Будто бы по мне не видно, дайте лучше белый флаг –
мы со спортом не взаимны, нам друг с другом – ну никак!
Только что же тут поделать в этой карусели дней –
человек в халате белом хочет гибели моей.
Что вы тут ни говорите, пусть уж будет, как идёт.
Я совсем не истребитель, я бумажный самолёт.
Не могу на три-четыре я ни молча, ни крича.
Руки вместе, ноги шире, две коленки, два плеча.
Эту песню не задвинешь, не сошлёшь в Караганду –
я до вашей метки «финиш» потихонечку дойду.
Я по жизни распрекрасной не могу бежать бегом.
Не вяжись ко мне, зараза, я и так уже – того.