***
Губ твоих не помню, –
каковы на вкус:
с горькою истомой,
как рябины куст?
И всё реже, реже,
милая, тобой
я насильно брежу,
заведясь тоской
на поляне ягод,
что манят, дразня;
даже не прилягу
рядом: не родня
по дурацкой крови,
что на треть – коньяк,
ничего в них кроме
сладкого вранья.
Баночные души!
Сволочной компот,
чьи обрюзгли груши
и не лезут в рот!
Помнишь: рядом с домом
зрел рябины куст
с горькою истомой
для похмелья уст,
с перезвоном чудным
в алых куполах...
Там и заночую
с небом пополам.