это все люди, продающие яблоки
из заброшенного советского сада.
это они научили меня быть вне времени,
а рядом.
словно сад жив,
и каждый социалистический понедельник
в мире, где нет воин и денег,
созданный из космических лодок
яблонями любуется робот.
это все люди,
покупающие на вырост обувь,
из-за них я верю в хорошее завтра,
в то, что их годовалые сыновья
однажды станут смелыми космонавтами,
в то, что их трепетные дочери
не превратятся в них
тихим январским вечером.
солнце, похожее на соцветия мать-и-махечи,
рассыпает свет на скатерти клетчатой.
господи, у меня отобрать нечего.
даже если все не так,
если мы лишь гомон звезд,
что ты в детстве вырезал из фанеры,
оставь мне мою веру.