Мне известны мои убежденья
И количество школьных наград,
Необдуманные заблужденья
И восторг на военный парад.
Жизнь свою знаю я поминутно,
И в альбомах архивы храню.
Но когда слишком муторно, трудно
Я с распятым Христом говорю.
Он в мученьях, но может послушать,
От истерик мой крик отличить.
Церковь – это огромные уши
И больница, где могут лечить
Наши души не мазью с таблеткой,
Не гипсуя судеб перелом…
А прощеньем, вниманием редким
И надеждой: - Ещё поживём…
Я крещу лоб ожившей рукою,
Зажигаю свечу по углам…
Резал вены, греша над собою,
Клял судьбу и не верил Богам.
А Они - слабый дух, не ругая,
Бинтовали порезы руки.
С жёлтым пламенем свечек, вздыхая.
И гасили фитиль сквозняки…
Что же завтра? А Бог его знает...
Дату тризны не хочется знать...
Надо жить без ключа в старом Рае,
И… порезы души бинтовать…