Под моросящим дождём бреду платить за стоянку. Представляю, как, осторожно пройдя по скользкой лестнице, втиснусь в узкий вагончик охраны, и отставной полковник, встав с обшарпанного стула, крепко пожмёт мне руку. Спросит, как Ирина? Отвечу, что она умерла... Отмучилась, подытожит председатель гаражного кооператива и ,тяжело вздыхая, доверительно поведает о том, как прошлой ночью сделал жене четыре укола, а боль так и не уменьшилась.
Медленно взбираюсь по железным ступеням. Ветеран войны в Афганистане поднимается из-за стола и по- военному сильно сдавливает мою ладонь. " Как Ирина, Алексей?" " Она умерла ,Виталий Михайлович." " Отмучилась... А я, вот, своей вколол четыре трамадола за ночь...и толку никакого!" Он закрывает лицо ладонями и резко поворачивается к стене. Кладу деньги и выхожу на улицу.
Дождь закончился и щёки теперь мокрые от слёз. Осознаю, что стало легче дышать,... и, самое главное, что кто-то " Особенно Милостивый" немного приглушил звучание "Unchained Melody" в моей голове.