Стынет взгляд, упираясь в безмолвные серые снеги.
Вход в подъезд, будто лаз в занесенный, озябший дольмен.
Пес трехлапо трусит, не смешон – жалок он в своем беге.
Тихо стонет душа, в ожиданье с весной перемен.
Тонет взгляд в серой толще на крыши упавшего неба.
Ветер вьюжит средь сонма торчащих крестами антенн.
Украшения мрачных дубов так бедны и нелепы -
Лишь гнездовья ворон, да на ветках повисшая тень.
Взгляд блуждает, кружит, точно пьяная рвань колобродит.
И в надежде, известно, покуда мы живы, живой,
Вдруг коснется родного, уютного... Знаешь, а вроде,
Пахнут руки твои цветом вишни и нежной травой.