Помню, снилось, в ночи с фонарём
Переулком шагал, как циркуль,
Размышляя о том и сём.
Ветер моросью влажно фыркал.
Думал я, не видать ни зги,
Что во тьме все границы стёрты, —
Отчего ж не горят огни? —
Лишь фонарь мой чуднOй ретортой
Раздвигает пространства круг,
И на сердце немного робко.
Так я шёл — и столкнулся вдруг
С удивительной незнакомкой.
Мне не видно её лица —
Взор укрыт под полями шляпы.
Я: «Ах, простите меня, подлеца!
В темноте я такой растяпа!..
А меня зовут Шерлок Холмс.
Где-то в пабе остался Ватсон,
Но мой профэссиональный долг
Нас заставил пока расстаться».
Ей так скучно, видать, со мной,
Но ответствует мне игриво:
ОНА: «Вы нарушили мой покой,
Но на сей раз я вас простила.
Что ж вы ищете в этой тьме?»
Я: «Глаз хоть выколи!»
ОНА: «...Не меня ли?»
Я: «Если так угодно судьбе,
То почёл бы за честь быть с вами
Другом искренним. И хотя
Нам увидеться не доводилось,
Всё мне кажется, не шутя,
Что уж этим мы провинились».
Так сказал и поплёлся прочь,
Чтобы даме не стать обузой.
Её царство — слепая ночь.
Её имя — Моя Муза.
Рисунок автора