В поэзии Пушкина есть инфантильность,
В стихах у Цветаевой – скрытый невроз...
Как будто злорадствует некая сила:
Кому-то репейник, кому – букет роз.
Откуда наследие мы получаем,
Откуда истоки берём для себя?
Порой мы, разгневавшись, не замечаем,
Как ближних своих обижаем, любя.
Вот это – от мамы и бабушки старой,
А это – от папы и деда отца.
В моей родословной отмечен недаром
Любой от начала и все до конца.
Генетика – штука упрямая, резкая:
«Вот так, не иначе, пусть будет такой!» –
И клетка моя, никому неизвестная,
Набор получает простой иль крутой.
И с этим набором я в жизнь выплываю,
Безумно горланя иль молча сопя.
Себя осознав, вопрошаю, гадаю:
Откуда, зачем, от кого это я?
Нам чаще всего заложили по крохе
Всего понемногу, от всех – по чуть-чуть.
Кому суждено появиться в рубахе,
А кто голышом отправляется в путь.
Счастливыми гении редко бывают.
Рубашек на всех не хватает, видать.
Зато гениальность они получают –
Небесный огонь, чтобы людям отдать.
Энергию рано расходует гений:
Защита-рубашка ему не дана.
Но хватит упорства ему и терпенья
Прославить талант свой на все времена!
Март 2012 г.