Мне пусто здесь, в пробелах тишины, на этой стороне тропы, луны. И всё, что было яростно искомо, низведено и сведено под ноль, - такая расфасованная боль и вакуум, переходящий в кому. Мне пусто здесь, и всё, что я могу, не лгать себе, и я почти не лгу, чего бы мне взамен ни обещали. Одна в себе и океан земли, такой, что ни сказать, ни изменить, ни осознать от крайности до края. Декабрь - свет и фонари хурмы на этой стороне тропы, войны, и в моём кофе есть немного крови. Здесь всё, повсюду, только белый шум. Держу баланс, поблажек не прошу, - декабрь зол, но всё - таки условен.
И я тебя по имени зову,
Но тишина проглатывает звук.