А. Зайцеву
Я просыпаюсь в 3.40 утра.
Рвутся сквозь окна морские ветра.
С силой такой же, как и вчера,
В те же больные 3.40 утра.
В космах седых проплывает луна,
Через минуту уже не видна.
Сна ни на грамм, как и позавчера,
Когда я проснулся в 3.40 утра.
Что происходит на сгибе ночи?
Что рвётся в душу и пеплом стучит?
Вот уже год – лишь разрежется мгла,
Ровно в 3.40 мне в сердце игла.
Псом подзаборным мне хочется выть.
Как мне себя от себя отделить?
В 3.39 иду я ко дну,
Чтобы вдруг выплыть в 3.41…
Может, мне знак кто-то свыше даёт?
Раз всё проходит и это пройдёт?
Вновь возгорится любви моей свет,
Правда, которой давно уже нет?
Как мне порвать этот замкнутый круг
Вен и артерий, уродливых рук,
Дней и ночей, километров дорог,
Чтобы собою проснуться я мог?
Шансы, как деньги, стремятся к нулю.
Люди, скажите мне, может, я… сплю?
…Но продолжается злая игра.
Я просыпаюсь в 3.40 утра.