В наш век развивались науки,
Во всем намечался прогресс,
И было тогда не до скуки,
Тем более, не до небес.
Но каждое божие лето,
С предальних - далёких времён,
Мне снился таинственный этот,
Всю жизнь повторявшийся, сон:
Вдали, где знакомый пригорок
Ласкала ковыльная тишь,
Являлся игрушечный город
Под острыми башнями крыш.
В полёте стремительно-смелом
Мне виделось ясно, как днём,
Что был ослепительно белым
Пригорок и город на нём.
И призрачно-белые плыли
Над белой рекой облака.
Дороги под белою пылью,
Под белым туманом река.
Белели пустые трамваи,
Безлюдьем пугали дворы,
Крылатая белая стая
Летела в иные миры…
Казалось, безгрешные души
Бесшумно парили во сне,
И это безмолвие слушать
Так жутко и боязно мне.
Я долго пыталась упрямо
Сей сон разгадать поутру,
Пока не ответила мама,
Что белые сны не к добру.
С тех пор много лет пролетело…
И вот он сбывается, сон:
Пригорок, что снился мне белым,
До черного угля сожжен.
И сыплются бомбы и пули
На белые те ковыли…
А люди? Иные уснули,
А кто помоложе – ушли.
И сон мой теперь как преданье.
Спроси - повторю, не совру:
- Случилось-сбылось предсказанье,
Что белые сны – не к добру…
22.12.2017г.