Ты был дождём, прозрачным, как слеза,
Из комнатки своей сбежал по крышам,
Заглядывал прохожим ты в глаза
И слушал души, города не слыша.
Стучал по тротуарам, мостовым,
И в сером цвете их не видел скуки.
И дворник с едким запахом седин
Замёрзшие в карманы спрятал руки.
Ты заглянул под сень кленовых крон,
Нырнул в багряно-золотые краски,
Послушал, как постукивает трость
И хлюпают колёсики коляски.
Как девушка, закутанная в плащ,
Который день подряд здесь ждёт кого-то.
Осенний пряный запах глушит плач,
Каштанов осыпающихся грохот.
Ты был дождём всего лишь пять минут,
Тебе шептала осень тайны мира,
О том, о чём мечтает старый клён,
О том, кого та девушка любила.
Ведь осень – это калька наших чувств.
Вглядись, художник, ты в свои картины.
В них много света: светлая и грусть,
И фонари оттенка мокрой глины.
Мне кажется, художник был дождём.
Ведь взгляд мой тонет в осени за рамкой:
Там девушка идёт в плаще моём,
Ей машет дворник вслед своей ушанкой.
2010 год