Из лепестков, где любишь...

Путяев Александр Сергеевич
***
Сны не горят. Но пламя их
с фельдъегерскою почтой
управделами –
                дьявол, псих, –
увозит поздней ночью.
Трещит под утро голова,
не понимает разум:
где та пожухлая трава
с еловой шишкой в вазе,
что я,
      как ёлку наряжал,
подвешивал конфеты
под каждый новогодний шар,
на каждой
голой ветке?
Где этот суеверный всплеск
надушенных
эмоций:
чем ни питай,
все –
     волком в лес …
А сны мои –
про солнце,
про то,
               что я когда-нибудь,
чтоб обозначить вены,
ромашки окуну по грудь
в рассвет
с морскою пеной.
Примусь губами обрывать
бретельки,
                банты,
                рюши…
и –
зацелую,
и – в кровать
из лепестков,
                где –
любишь!..