Тот, кто жаждет каждой новой строчки,
Тот, кто ищет идеальный почерк,
Тому очень важен чужой критичный очерк.
Потушите пламя – мыслям нету мочи.
Когда вокруг колоссы – огромны и курносы,
А мы обычно босы, и сверху давят боссы,
Желаем отравиться медным купоросом
На площадях столицы. О смерти их мы просим.
Истекаем кровью, и на спинах полосы,
Бредем и спотыкаемся темной ночью по лесу,
И мы дышим болью, и вспотели волосы.
Истошно задыхаемся, и мешает поросль.
Раздавлены меж пальцев огромными титанами,
А мы стоим и пялимся с ухмылками погаными.
И больно признавать – нам не подняться выше,
Ведь мы просто мыши – у нас съедет крыша.