У. Яворской
Снова лес после поля –
Тут и воздух другой;
И ни боль после боли –
После боли – покой;
И ни горек, ни сладок, -
Словно шум в камыше,
Прошлой боли осадок
У него на душе...
Но, стихами напичкан,
Наполняя стакан,
Над раздавленной птичкой
Слёзы льёт Великан.
Он мычит, безутешен:
- О. удары судьбы!
Недостаточно нежен
С бедной птичкою был!..
О, душевные боли!..
О, великих удел!..
Ведь погладить всего лишь
Ей по спинке хотел!..
И отрезав пол мочки
И фалангу с руки,
Он три дня и три ночи
Всё писал ей стихи;
И, снеся трупик в ельник
Под гудение пчёл,
Ей всё это похмельный
На могилке прочёл;
И обжоре-камину,
За тетрадью тетрадь,
Он скормил писанину,
Зарекаясь писать...
Просидел нелюдимо
До вечерней поры,
Закурил и для дыма
Все окошки открыл.
Тут, кругла, как яичко,
Перерезав простор,
Запорхнувшая птичка
Села прямо на стол.
Были склёваны крошки,
И надпит был стакан,
И закрыты окошки,
И был рад Великан…
Но привлёк слух медвежий
Крик, проникший сквозь лес:
- Недостаточно нежен!..
Ах, какой я балбес!..