О, как мучительна была дорога
От моря Белого на юг, на юг, на юг...
Где вечный город, поджидая строго,
Приберегал привычных мыслей круг.
***
Кто придумал такую жестокую боль?
Только рокот, рокот в ушах.
Забавляется, видно, безумный тролль
Где-то в северных тех краях.
Только шелест волн, да бархатный лес...
Не желаю больше болеть!
Ты же спишь себе тихо, как белый медведь,
В колыбели упавших небес.
И, наверное, видишь цветные сны -
Как меняется сопок масть.
И скучны тебе будничный плеск весны
И Москвы командорская власть.