Страсть утихнет, как утихает шторм.
Аксиома, куда от неё деваться?
Так и будем снова писать о том,
мол, прошло, облетело, как цвет с акаций
облетает в маленьком городке,
затерявшемся где-то вдали, у моря.
Я не знаю, милый, ты где и с кем,
кто стихам твоим нынче тихонько вторит?
И какой там вид из твоих окон,
и какие деревья листву роняют...
Ничего не знаю. Судьбу на кон,
на зеро. Выпадает судьба двойная
не напрасно, видимо – мой двойник
тоже где-то не в шутку судьбу пытает.
Мы, как будто с ним на Земле одни,
только строчки ночные собрались в стаи,
и летят с неведомой стороны
в этот маленький город, где мне не спится.
А засну случайно – приходят в сны
На кусочки разорванные страницы.
Черновик неначатого письма,
бессловесный, безропотный мой свидетель...
Ах, какая же там за окном тьма –
час плетенья интриг и примерки петель.