Девять утра. Нет, уж десять, пожалуй.
В свой выходной прохожу я, босой,
В тесную кухню, смотрю на пиалу
И подвигаю ящик резной,
Маленькой, хрупкой и очень красивой
Шкатулки, возможно, ей год или два.
Запах волшебный в темной каморке,
Наверно, сквозь сон ощущает Она.
Я насыпаю пять ложек, без горки,
И, напевая Высоцкого, в такт
В джезву кладу лишь чуть-чуть кардамона,
И имбиря на конце лишь ножа.
Я наливаю прозрачной водицы,
Ровно чтоб было, под ободок.
На жестком стуле Васек шевелится,
И распускается в вазе цветок.
Турку я ставлю и резко снимаю,
Все же пытаясь найти шоколад.
Пенка воздушная скоро растает...
Чувствую я кофея аромат.
Наша с ней кухня мала, но удобна.
Каждое утро кормлю я кота,
После варю кофея, и в изящных
Кружках несу ей в постель загодя.
Каждое утро - сумрак гостиной,
Каждое утро - мурчанье Васька,
Без изменений - в темной каморке
Есть только кофе, Я и Она.