Ты говоришь, что я уже не та,
Чей образ дорисован был тобою.
Зима сошла метелями с холста,
Так с отсыревших стен ползут обои.
И нас самих осталось по чуть-чуть:
Непримиримых, словом обделённых.
Я тишину в ответ перемолчу,
А ты меня перемолчи, влюблённый
Совсем в иной придуманный пейзаж,
Где краски ярче, и мазки искусней,
И нежности насквозь не промерзать,
А снег лишён трагического хруста,
Где ты – творец картины, и верша
Её судьбу, осознаёшь едва ли,
Что в полотно вселяется душа
Того, чья кисть безжалостна в финале.