Сна нет и нет. Как сердце, бьют часы.
Отчаянье во тьме – по каждой жилке.
Хромаю на балкон убрать трусы,
А ветер сдул на землю их с сушилки.
Я посветил фонариком в ночи –
Их буря по листве, гляжу, мотает.
Вот так и я. От ветра хоть кричи.
Летаешь, как трусы.
Земля пытает.
Она с сушилки гонит в ураган,
И ты по ней скитаешься безвольно,
Твоя судьба – как страшный балаган.
Сквозь слёзы – смех…
Хоть публика довольна.
И, как трусы, бездомный подберёт
Да на себя бесстыдно приспособит.
И всё смотрю то вниз я, то вперёд.
Бос на балконе, мал, как местный хоббит.
«Спустись, возьми их! – море голосов. –
Что ныть, когда поправить всё не поздно?!»
Но как во двор мне выйти без трусов?
Конфузно. Очень страшно. И морозно.