Из луженой глотки старой зимы
Полетит воронье на восток.
Голоса на улицах мира хромы.
Захрипел под ногами дружок.
Кроет ветреной дамой картёжный игрок
Нетверёзого нынче вальта.
Хороша жизнь-картинка, затёртый лубок,
Где гуляет день-ночь голытьба.
Окровавлена пасть! Не сойдет за уста!
Речь не сменит раздавленный рык.
А коробочка наша по жизни пуста.
Не заполнят ни слёзы, ни крик.